В густом тумане промозглой предрассветной Амазонии почти невозможно что-либо разглядеть. Если устроиться на самом носу ржавой лоханки, по глупому недоразумению всё ещё держащейся на плаву, и раскурить трубку, то вскоре начнёт казаться, что весь мир заволокли клубы табачного дыма, а ты, словно мистический паук, неспешно плетёшь эту паутину нить за нитью. Такие мысли обнадёживают больше, чем навязчивая идея о Мгле, выползшей из сумерек сознания задремавшего божества и затопившей реальность. Если ослабить бдительность и поддаться этой идее, то не так уж трудно разглядеть очертания гигантских фантасмагорических существ, скрывающихся во Мгле, уловить странные потусторонние звуки или ощутить на себе настороженный изучающий взгляд.
Так что я предпочитаю сконцентрироваться на привычных запахах табака и бензина, ровном бормотании двигателя и тихом плеске воды за бортом. Но винтовку лучше далеко не убирать.