В этом городе сложно отличить ноябрь от апреля. Особенно ночью. Особенно в тумане. Воздух напитался водой так, что трудно дышать.

Воображение подкидывает образы прозекторской с некогда белым, а теперь обшарпанным кафелем на стенах, хмурого, лысоватого, человека в роговых очках, склонившегося над столом и изучающего нечто в недрах вскрытого тела. Сонный студент, царапает бумагу, записывая что-то в объёмистую тетрадь.
- Захлебнулся во время прогулки. Ничего удивительного. Только психи гуляют в старых кварталах в такие ночи. Психи и самоубийцы.

Но я-то не псих, да и помирать пока не собираюсь. Пора найти какой-нибудь открытый бар и выбираться из этой дыры. Если б не этот туман... ни черта ж не видно. Скользкие булыжники под ногами, заросшие плесенью стены, сбрасывающие штукатурку будто старую кожу. Не самый приветливый город, но как нельзя лучше подходит для моей странной работы.
Именно она требует свернуть в вонючую, грязную подворотню. Она требует вытащить телефон и осветить своё лицо.
Кто-то заслонил дорогу. Чего ты боишься? Невысокий парень в косухе. Рыжие волосы собраны в хвост. Левую бровь перечеркивает такой знакомый шрам... я уже не тот, кем мог быть в тумане... я не могу больше быть никем.
Удивление и страх в глазах - всё как всегда.
- Это ты? Мелкая. Я думал, ты умерла.
- Странно, я думала - умер ты... Андрей.

Иногда я пугаю себя, да.

ещё одна страница